Une branche qui fleurie,
Et puis un chant d’oiseau,
Et dans ce ciel si bleu
Poussés par un vent léger,
Ces blancs nuages qui passent
Et courent en un voyage inachevé.
Et le voilà parti, loin, très loin
Avec eux dans ses rêves.
Les images et les mots
Dans sa tête se bousculent,
Et sur la page blanche
La plume au bout des doigts,
Il met son âme à nu
Il vous ouvre son cœur.
Il vous parle d’amour
En pensant à sa belle.
Avec de simples mots
Il vous dira ses joies
Il vous dira ses peines.
Non il n’est pas Rimbaud
Ni Ronsard, ni Verlaine.
Il aurait bien voulu
Comme eux être un poète
Jouer avec les mots, les rimes
En qu’en phrases bien faites
Mieux vous parler d’amour
De fleurs et de bonheur,
Mais il n’est par malheur
Qu’un simple Rimailleur
